Un cuchi

Cuando pienso un poco en la situación, me asalta la desesperanza. Veo un futuro negro -en realidad gris obscuro- plagadado de pliegues y rugosidades que vuelven más ardua aún la labor predictiva. Predecir, sí, pero entre lo ya conocido. El marco es el mal, la ausencia de posibilidades, la presencia de un contexto homicida.

Veo un poco más allá y aparece un agujero; una sima sin fondo o acaso la coloración aneja al piso sea lo que vuelve insondable la profundidad del acantilado. ¿Descansarán los restos ya inhumanos sobre tierra firme? ¿Continuarán, por el contrario, una caída eterna sin alto posible ni probable? No puedo menos que con-sentir, imaginarme inmerso en idéntica condena que aquellos despojos conscientes, hundirme sin fin, destinado al total descontrol de mi vida. Experimentar el descenso, perpetuo, y perpetuamente impotente. Desear, esperar la inanición, el fin, la salvación.