III

Pensaba en tres cosas, a la vez.

Una clamaba en el pasado: "actual venganza al criminal futuro".

Otra se aferraba a mi tobillo; rasgaba mi epidermis. Cicatriz en el aroma que ELLA amó, cuando el primer encuentro.

La última fue un rayo. Rompió la unidad de pensamiento, violó la coherencia de SU imagen, pasmó conclusiones inmninentes, se fue y dejó -al paso paso eterno- aquella sombra de sabor.

Erro entre las torres. Lo que encuentro, lo que encuentre, no bastará para sanarme.

docta ignorantia

- Juliette. Tengo miedo.

- ¿De qué?

- Es difícil ser feliz.

- No.

Encontré el sentido de la vida el 26 de agosto de 2006. Lo perdí el lunes 28 de agosto de 2006. Un albur lo precipitó a mí. Hoy.

variaciones debajo del mic

El silencio: por breve, asusta. -Sí, asusta, en criollo, sin las imbecilidades que lo hubiesen convertido en un insulzo, ninguno, "atemoriza"- Para asustar, pero, hay harto material.

Recién me piden, hoy sí como compañero -que lo he sido más que todos- unirme a un jolgorio estúpido, barato. Pero barata es su cara, barata es su masCara que anti-intuye la presencia de los polvos milagrosos, aquellos que milagrean........ caras.

Si a los neustrios pluguiera, mandaría a todos. Y que en adelante la puridad -que no pureza- guíe los pasos del peregrino que sigue, aún, esperando una postal que firmada por La Maga debe negar aquel destino montubiamente real. Jama, Canuto, Picoasá. Lo mismo dá.

Podredumbre, despojos, basura, una labaza

Es lo que hay

Un cuchi

Cuando pienso un poco en la situación, me asalta la desesperanza. Veo un futuro negro -en realidad gris obscuro- plagadado de pliegues y rugosidades que vuelven más ardua aún la labor predictiva. Predecir, sí, pero entre lo ya conocido. El marco es el mal, la ausencia de posibilidades, la presencia de un contexto homicida.

Veo un poco más allá y aparece un agujero; una sima sin fondo o acaso la coloración aneja al piso sea lo que vuelve insondable la profundidad del acantilado. ¿Descansarán los restos ya inhumanos sobre tierra firme? ¿Continuarán, por el contrario, una caída eterna sin alto posible ni probable? No puedo menos que con-sentir, imaginarme inmerso en idéntica condena que aquellos despojos conscientes, hundirme sin fin, destinado al total descontrol de mi vida. Experimentar el descenso, perpetuo, y perpetuamente impotente. Desear, esperar la inanición, el fin, la salvación.

Sapientia

¿Qué se puede producir que no sea una mentira del intelecto? ¿Qué de novedad tiene el más original de los pensamientos? No es que todo haya sido ya pensado, y estemos pobremente condenados a repetir las mismas ideas que han sido articuladas ya por otros. Tampoco se reduce nuestra capacidad al travestismo del quehacer racional de los antiguos, la presentación de su labor mental con nuevos ropajes, unos más conformes con los tiempos que corren. Nada de esto, mis amigos, constituye el sino del pensador moderno.

La condición del que piensa nunca es crear, tan sólo es encontrar. Y aquél que proclame lo contrario, miente estúpida o desenfadadamente. Quien crea, pesquisa, investiga, determina: lo que ya estaba allí; lo que ha estado siempre. Entonces, por fuerza, no existe producto, como tal. A lo sumo se podrá adjudicar un halo de novedad al camino. En eso, en la vía, el procedimiento, puede hallarse el verdadero aporte del hombre individuo al hombre colectivo. Por eso admiro a los científicos de todo ámbito que dedican su vida al perfeccionamiento de los métodos de investigación. La metodología investigativa es la madre de todas las ciencias. Lamentablemente, como bien notarán ustedes, no existe tampoco una ruta que no estuviera primero allí, esperando ser encontrada. Así, todas las cosas en el Universo ocupan un lugar y sólo un lugar. Allí esperan pacientemente una roca, una fórmula matemática, un corredor de autos, la definición de filosofía. Esperan ser encontradas. Hacen bien, el destino del Ente es ser encontrado. Una, varias veces; por el mismo, por distintos caminos; de la misma, de distintas maneras. No saber,. esperar., encontrar.

Todo lo demás es un producto, una ilusión, una mentira del intelecto.

Blandengue

Permito permitirme el permiso de ser permisivo

con toda la estupidez humana, agolpada en el balde de una 4x4 que jamás conoció el campo,
pidiendo, pudriendo el alma del asfalto, del sol, del agua que corre rauda
a las cloacas después de un aguacero
exigiendo de una saeta privilegiada, destinada, romper la monotonía
del posconformismo
aguardando, habituado a la resignación, la gracia de una migaja inescrupulosa que ose posar
su materia en un lugar proscrito.

Y entre cantos y gruñidos se festeja al pope de la mediocridad
y me permito permitirme, una más, tantas más
abrazar el festivo espíritu, unir mi voz a sus voces, entonar los cantos
fundirme en el embuste de la algazara.
¿Por qué reír? Se impone el llanto. ¿Por qué danzar? vivir es luto.
Siga el vodevil, sobran los años,
el momento de la siega llegará
¡qué nos encuentre actuando!